Category: литература

Category was added automatically. Read all entries about "литература".

Булгаков.130 лет которые были вчера

«Одиночество - это важные, значительные мысли, это созерцание, спокойствие, мудрость... Мне ни до чего нет дела, мне ничего не нужно, и меня никуда не тянет» Булгаков.

Быть писателем или поэтом в России значит быть всегда одиноким. И даже после смерти большинство людей будут не перечитывать те или иные романы, рассказы или стихи, а будут мусолить подробности интимной жизни, пристрастия к вредным привычкам, будут осуждать поведение и ругать за не простой характер. Власти что при жизни, что после нее будут упорно запрещать если произведения не соответствует их представлениям о прекрасном, А в их понимании прекрасное — это они и их власть.

В 70-е когда мой дед купил дом в Тверской области на участке стоял, всем хорошо понятный, так называемый «зеленый домик». И вот маман туда пошла и увидела там книгу Вересаева из которой были вырваны страницы и томик Булгакова, валяющийся у подножия «трона». Обе книги были с библиотечными штампами. Если кто не помнит в те времена чтобы получить стоящую книгу нужно было сдать тонну макулатуры и отстоять дикие очереди. «А почему они тут валяются и страницы вырваны?»- недоумевала она. «Задницу они подтирают ими!» - пояснил отец. «Вересаевым и Булгаковым?» - переспросила мать. «Это для тебя они Вересаев и Булгаков, а для них это бумага». Боюсь представить как поступали с книгами Камю, Дидро или Вальтером.

От книг у большинства людей пухнет голова и им это не надо. У Булгакова это хорошо описано:

«– Вы бы почитали что-нибудь, – предложил он, – а то, знаете ли…
– Уж и так читаю, читаю… – ответил Шариков и вдруг хищно и быстро налил себе пол стакана водки.
– Зина, – тревожно закричал Филипп Филиппович, – убирайте, детка, водку больше уже не нужна. Что же вы читаете?
В голове у него вдруг мелькнула картина: необитаемый остров, пальма, человек в звериной шкуре и колпаке. «Надо будет Робинзона»…
– Эту… как её… переписку Энгельса с эти м… Как его – дьявола – с Каутским.
Борменталь остановил на полдороге вилку с куском белого мяса, а Филипп Филиппович расплескал вино. Шариков в это время изловчился и проглотил водку.
Филипп Филиппович локти положил на стол, вгляделся в Шарикова и спросил:
– Позвольте узнать, что вы можете сказать по поводу прочитанного.
Шариков пожал плечами.
– Да не согласен я.
– С кем? С Энгельсом или с Каутским?
– С обоими, – ответил Шариков.
– Это замечательно, клянусь богом. «Всех, кто скажет, что другая…» А что бы вы со своей стороны могли предложить?
– Да что тут предлагать?.. А то пишут, пишут… Конгресс, немцы какие-то… Голова пухнет. Взять всё, да и поделить…»

Меня всегда умиляли пометки в различных соц. сетях при публикации того или иного рассказа: «Длиннопост». Именно так ставили пометку в Пикабу. Булгакова наверное так же пометили бы сейчас за его «Мастер и Маргариту». Вот если бы он постил фотки кота «Бегемота» тогда имел бы грандиозный успех. К сожаления Михаил Афанасьевич отчасти был не прав. Он писал: «Рукописи не горят». Да, рукописи не горят, в современном мире они девальвируются.
Наша реальность — 140 знаков твиттера, фотки в Инстаграмме и ролики в Тик Токе. Недавно я хотел найти площадку где можно размещать рассказы и даже книги. Площадку где можно сделать нормальное меню, архив и так далее. И понял что такого нет. Есть ВК но там теперь за все блочат, если не Дай Бог твоё мнение разнится с мнением партии и подконтрольными ей руководителями и модернизаторами сего ресурса. Один знакомый несколько лет назад сказал мне: «Не дури. Современный человек воспринимает информацию в количестве написанного листа форматом А4, лучше вообще половину А4. Все остальное для него просто мусор».

Но я считаю что в жизни, в мире, в истории все циклично и все возвращается на круги своя. Поэтому сегодня возьму роман Булгакова: «Белая гвардия» выйду на пляж и буду перечитывать творение бессмертного писателя. Ведь если после твоей смерти тебя перечитает хотя бы один человек то ты уже бессмертен.
promo top_lap january 15, 2014 18:49 14
Buy for 50 tokens
Офисное здание. Залетаю в вестибюль, на носу очень важная встреча, я итак опаздываю на 5 минут. Утро не заладилось, сначала Лав тупил на прогулке полчаса, потом пролил кофе на последнюю чистую рубашку, затем соседка выносила мне мозг по поводу полотенца сушителя, который у нее не работает. Все мои…

Лучшая книга в жизни.

Каждый писатель мечтает написать лучшую книгу в своей жизни, да и вообще во всем мире, режиссер снять лучший фильм, художник намалевать лучшую мазню в мире, музыкант создать музыкальное произведение на которое бы дрочили миллионы, ну и так далее, долбоебов в мире в много и это не секрет. Но как известно лучшая тмуна — это горы, закат и все в таком роде, все что создано природой, музыка опять же: звуки моря, шум ветра, вой вьюги, а книги, фильмы — всё хуйня. Вот реальная жизнь — это вещь. В ней такие сюжеты, такие герои, а главное такое количество мудаков, что любой писатель может идти на хер, а режиссеры правее, ибо все они пидоры, а как известно мальчики — налево, а девочки — направо.

Современный мир — это лучшая книга в жизни. Любая лента новостей — шедевр, подобный Божественной комедии Данте, кстати кто не знает, именно по Данте можно судить в каком бардаке был Средневековый мир. Но и в современном мире можно увидеть героев данного произведения. Например, президент Турции Эрдоган — чистый Люцифер, правда тупой на всю свою черножопую башку. Он выдал великое заявление, в котором сказал что Иерусалим — это турецкий город и, что аж целых 200 лет они там паслись пока их не выгнали англичане. Евреи не отмолчались, а неожиданно сказали: Да, бери, приезжай! Выждали паузу и добавили: что единственное им тогда придется применить, то чего у них нет, и поэтому несколько ядерных ракет оставят от Турции, в общем, ничего не оставят. При таком раскладе возвращаться гауру будет некуда. Но и это не самое страшное. Если не будет Турции, не будет и ее курортов, тогда куда будут ездить русские бабы 50+ и разные разведенки, чтобы поебаться с местными ишаками?! Вроде бы тут ну что тут такого?! Ан нет! Неебаные разведенки из России это вам не Олеша со своими либералами, это даже не националисты и фашисты. Российские раведенки - это Цербер из третьего круга Ада, который за поебаться кожу может содрать с кого угодно. В России начнутся погромы и митинги, неебаные разведенки вооружившись безрамерными трусами, которые водрузят на фалосообразные древки начнут брать Кремль штурмом с требованием выдать каждому по турецкому нищему чучмеку, для срочного соития. Но где их взять? Турции то не будет больше уже. Вова конечно волшебник, но у него из волшебства только одно заклинание по обнулению, на большее дебил не способен. И даже Золотов — Минотавр из Ада (наказывающий грешников за насильственные действия в комедии Данте) со своим ОМОНом и выродками из Рос. Гвардии не сможет остановить самок. Вован побежит в бункер, но и там его настигнут. Страна в огне! И Путин как Катон, который покончил с собой в свое время из-за падения республики, в своих метаниях нажмет на заветную кнопку, после чего Третья мировая и пиздец. А кто виноват? Турки! Поэтому оставшееся человечество во всем тысячи лет будет винить турок. Всё, евреев теперь не упрекают, упрекают турок. На то чтобы просрать Турцию может Эрдоган еще и готов был, но вот на тысячи лет стать евреем — это уже слишком.

Но, заебошить то кого-то хочется, поэтому решил урыть армян. Для этого подключили еще более тупорогих чуреков — азерботов. Я долго перерывал в памяти все войны и сражения, разных веков и разных народов, но более тупых уебков чем айзеры я не вспомнил. Ни одна армия в мире полностью не уничтожала территорию на которой хотела бы жить. Эти же ослоебы просто делают одну большую воронку, которую восстанавливать придется лет 400. При этом они захватили 7 сел, которые уничтожили просто в пыль. Но смех даже не в этом. В этих селах давно никто не жил, их даже не обороняли. «Великие» войны утюжили несколько дней пустые дома и заброшенные улицы.

Пытливый читатель спросит: А куда же делся Путин — Катон, ведь комедия пошла по другому сценарию? У Катона пизец какие проблемы в его чистилище. Герион — Лукашенко страж восьмого круга Ада , который пропиздился уже раз 100 доставляет Володе кучу проблем. Ведь какой уже день над его лысиной летают Фурии: Тисимона, Мегера и Алеккто (Тихоновская, Колесникова и Цепкало). И эти бабы не просто нагло летают над лысиной, они еще и срут постоянно на башку усатой картошки, но срут пока жидко поэтому волосы еще не заколосились и не встали дыбом. В абсолютном безумии он несется в Ад куда заточил мужей и соратников Фурий с просьбой о мире и согласии, и даже сказал что уйдет навсегда и больше не будет превращать Белоруссию в Стигийское болото. Узники Ада слегка охуели, поэтому при встрече, пожимая руку демону, то и дело принюхивались, не забухал ли он. Но один из них пояснил что нюхать надо было лысину, от нее веет до коли родным и близким запахом, жены и соратницы так насрали на мозги картошке, что он теперь недееспособен. Все дружно закивали головами, зная и понимая как их самки могут насрать в черепушку.

А что же Вова? Он решил стать Хароном — посредником первого круга Ада. Для чего в экстренном порядке вызвал двух баранов которые всё это время мочили друг друга. Но бараны на то и бараны, что если они встретились на горной тропе — пиши пропало. Они будут биться башками до упора. Поэтому не прошло и 5-ти минут после того как бараны пожали копытами, они уже снова начали хуярить друг друга. А в это время проблем еще и киргизы подвезли, устроив у себя дебош. Кстати, эти во всей этой истории оказались самыми умными. Они не стали устраивать умных голосований, ходить с шариками и ленточками, а просто выдали пиздюлей ментам, захватили дом президиума и сказали правительству: Идите на хуй! То есть поступили как люди, а не как бараны, не стали ждать пока их отпиздят и в стойло отведут. Но Божественная комедия была написана во времена чумы, поэтому и тут наступила чума в виде Корона вируса.

И вот уже неделю, а то и больше на всех экранах и газетах по выползала вся властная мерзоть из Ада. А Путин на себя надел маску Плутоса, маску скупости. Только по официальным данным более пятнадцати тысяч заболевших, более трехсот умерших, по неофициальным минимум в два раза больше. Но разве Плутоса это ебет? Он ни за что не готов открыть кубышку, раздать деньги людям и посадить страну на карантин хотя бы только для того чтобы разгрузить врачей, которые сами мрут как мухи. Дьявольское отродье продолжает трендеть по вакцину которой попросту нет, а то что есть ни хера не вакцина, а моча из хуев и пезд сотрудников Вектора. Упоротые сограждане поверили в ее эффективность после того как ее испытали на 40 людях молодого возраста и солдатах у которых здоровье такое что хоть мочу вливай, что вакцину, таких хер дрыном убьешь. А что же люди? Россияне как всегда терпят, сидят возле забитых приемных отделений с температурой, сидят под дождем и ветром, периодически дохнут надеясь что попадут в Земной Рай как Данте.

Но нынешняя комедия закончится хуже. Как я и говорил еще в марте: Вирус станет сильнее к осени, и он им стал. Теперь он убивает больше. Как говорил начнутся войны и они начинаются. И к весне вирус будет только сильнее и будет косить уже десятками тысяч. И грандиозная война между двуногими неизбежна. Но с книги Данте, с ее итогом через небольшое время началась эпоха Возрождения. Жаль несколько миллиардов, новую эпоху гениев не увидит, а может и к счастью.

Такие дела...

Есенин

Сегодня 125 лет со дня рождения Сергея Есенина. Как и полагается современной корявой и убогой России по центральным каналам тишина и покой. Когда у какой-нибудь Пугачевой или Киркорова юбилей все каналы перевозбуждены и праздничны. Все наперебой рассказывают о «гениальности» заурядной певички или бездарного певца и сам ВВП посылает праздничные телеграммы. Какое время и народ, такие у них и герои. Общество любителей оливье, вертикали и бездарных песен под селедку, выбирает дно, ну каждому как говорится своё.

Наверное никто так не понимал и не чувствовал Россию как Есенин. Да, конечно Пушкин — наше всё, но для меня например всё же Есенин — всё. Потому что настоящая Россия это не красота балов и звон бокалов с шампанским, это голубое небо над полем где крестьяне собирают рожь, там где запах сена и шелест леса уносят мысли в вечность, там где люди просты и открыты, там где рождение ребенка на селе — общий праздник, а похороны — общее горе. Россия, где-то уже совсем далеко, осталась за поворотом событий.

Есенин как никогда актуален и сейчас. Страна в нынешнем милитаристском угаре напоминает мне страну перед Первой Мировой войной. Мы как и тогда пытаемся влезть в чужие разборки, чтобы положить своих людей за чужие грехи. В 1918-ом году Алексей Толстой праздновал именины. Были приглашены литераторы, поэты и писатели. Среди них был и Есенин, по свидетельству Ходасевича (он был лично знаком с Есениным), поэт привел своего приятеля по фамилии Блюмкин, молодого чекиста 18-ти лет от роду. Бурное застолье и пьяный угар. Разговор в конце концов зашел о недавно заключенном Брестском мире с немцами. Многие считали что для России это позор, так считал и Блюмкин, Есенин же считал с точностью да наоборот. И вот в самый разгар спора одна поэтесса, Ходасевич упоминает ее как «К». Я же считаю что эта была Наталья Кугушева из рода князей Кугушевых. Она в то время была совсем молода и только закончила гимназию, возможно по молодости, а возможно из потому что была княжеского рода, она горячо поддерживала Блюмкина и доказывала Есенину, что это позор, а не мир. Есенин ей ответил просто: «Так вам, барышня, война нужна? Вам нравится, как люди убивают друг друга?.. А хотите поглядеть, как расстреливают? Я это вам через Блюмкина в одну минуту устрою...»

В поэме «Анна Снегина» он напишет:

Как прекрасна
Земля
И на ней человек.
И сколько с войной несчастных
Уродов теперь и калек!
И сколько зарыто в ямах!
И сколько зароют ещё!
И чувствую в скулах упрямых
Жестокую судоргу щёк.
Нет, нет!
Не пойду навеки!
За то, что какая-то мразь
Бросает солдату-калеке
Пятак или гривенник в грязь.

Наверное строки «Как прекрасна Земля и на ней человек» - это и есть некий эпиграф ко всему что создал Есенин, но с людьми как с женщинами. Чем больше мы их любим тем меньше мы им нравимся. Почему-то люди в России любят и уважают тех кто их: сажает, убивает, унижает, ворует у них. Нынешняя ситуация в стране это доказывает на 100%. Недавний опрос по поводу Есенина среди молодых людей показал, что 70% считают его алкоголиком, который просто спился к 30-ти годам. Современные фильмы про Есенина, рассуждения о нем различных критиков сформировали новую реальность, в которой нет места гениальности. Гениев нет в современной России, есть «Прилепины», которые сами себе премии вручают. И не спорьте уважаемые. Прилепин переведен на 6 языков (стран СНГ), в Есенин, который для большинства россиян баламут и алкоголик, на 150 языков.

Гении творят сердцем и душой, а не мыслями о гонорарах. Наверное поэтому они и не понятны для большинства, и мы, именно мы их убиваем в конце концов. Потому что они другие, не такие «правильные» как мы. Я не знаю убили его НКВД-ки или он сам повесился, как говорится в официальной версии, знаю одно — его убил народ, который он так любил. Народ который в угаре революции и безумства не понимал его. И до сих пор этот народ уничтожает любое и любого кто хоть как-то не вписывается в понимание картины мира обывателя и линии партии.

Недавно я грустно смотрел как огонь поглощал деревни и села в Ростове и Волгограде, как плакали женщины и дети, как в пепел превращалось все вокруг, как мужики с ведрами бегали и тщетно заливали тлеющие дома, а пожарные на камеру жаловались на отсутствие пожарных прудов и рвов и подъездных. «Ну чего ты рвешься Саш, никому не нужны твои требования об обеспечении пожарной безопасности в селах. Кому на хрен эти пруды нужны?! Просто лето аномальное и всё!» (Лето 2010 -го года, сотрудник МЧС России). С тех пор страна постоянно горит.

Большое видится на расстоянии и с возрастом понимаешь Есенина, ничего этому народу не надо и он ничему не учится, не взаимная любовь глупа, разрушительна и безрезультатна…
Я усталым таким еще не был.

В эту серую морозь и слизь
Мне приснилось рязанское небо
И моя непутевая жизнь.

Много женщин меня любило,
Да и сам я любил не одну,
Не от этого ль темная сила
Приучила меня к вину.

Бесконечные пьяные ночи
И в разгуле тоска не впервь!
Не с того ли глаза мне точит,
Словно синие листья червь?

Не больна мне ничья измена,
И не радует легкость побед, -
Тех волос золотое сено
Превращается в серый цвет.

Превращается в пепел и воды,
Когда цедит осенняя муть.
Мне не жаль вас, прошедшие годы, -
Ничего не хочу вернуть.

Я устал себя мучить бесцельно,
И с улыбкою странной лица
Полюбил я носить в легком теле
Тихий свет и покой мертвеца...

И теперь даже стало не тяжко
Ковылять из притона в притон,
Как в смирительную рубашку,
Мы природу берем в бетон.

И во мне, вот по тем же законам,
Умиряется бешеный пыл.
Но и все ж отношусь я с поклоном
К тем полям, что когда-то любил.

В те края, где я рос под кленом,
Где резвился на желтой траве, -
Шлю привет воробьям, и воронам,
И рыдающей в ночь сове.

Я кричу им в весенние дали:
"Птицы милые, в синюю дрожь
Передайте, что я отскандалил, -
Пусть хоть ветер теперь начинает
Под микитки дубасить рожь".

Зулейхан закрывает глаза.

Именно так можно назвать и книгу и фильм снятый по ней. Чтобы осуждать надо прочитать. Так что кто не читал, прочитайте. Роман «Зулейхан открывает глаза»автор Гузель Яхина, милая интеллигентная женщина, но писатель из нее как из собачьего хвоста сито. Честно признаюсь я к концу книги просто уснул. Передам краткое содержание кто не читал. Раскулачивают татарскую семью, бабу угоняют в Сибирь, там она выживает как может, ебется с мужиком, потом роды, а потом начинается война… В общем хуйня полная. Почему хуйня? Потому что судить о тех временах, да и вообще писать про лагеря, ссылки, тюрьмы может только тот кто все это прошел. Солженицын к примеру. А тут баба, ну право смешно.

Чтобы писать про ту или иную жизнь ее надо пройти. Тут же сплошное обсерание системы, коммунизма и вообще всего что было сделано в те годы. Меня очень умиляют подобные авторы. Каждый пишет про своих. Как будто кроме евреев, украинцев, татар и чеченцев ни кого не притесняли, не сажали, не раскулачивали и не расстреливали. Все плохие конечно же русские из НКВД или КГБ, а все хорошие остальные народы. Книга была изначально рассчитана на западную аудиторию, восхищенный отзыв недоеврейки Улицкой как бы намекает сразу на это. Тут в Израиль таких до хуя «умных», которые любят обосрать СССР, только тут они на хуй никому не нужны со своими говновысерами поэтому и сидят в лучшем случае на пособии. В конце концов книгу даже номиноровали на «Медичи», но французы за высер так ничего и не дали видно наелись уже подобной бросовой писаниной. Зато книга собрала ряд говнороссийских премий, типа «Большая книга». Что как бы и следовало ожидать.

Спросите почему я так критичен? Да потому что писать надо про сегодня, не одна блядь не имеет права писать о событиях которые были 80 лет назад, при чем не просто писать, а давать оценку, Напиши блядь про сегодня, как живут люди в лагерях, которым подкидывают наркоту доблестные Путинские МВД-ки, про то как отжимают бизнес ФСБ-ки у коммерсантов, «теряя» их в лесах Подмосковья. Хуй жеж напишет, потому тогда «Большой книги» не видать, да и посадить могут, Улицкая не поможет ибо сама на прикорме у мин. культа. Да и я не один критичен, роман не поддержали даже татары. Так Руслан Айсин сказал, что книга бездуховная и предательская. Рабит Батулла написал: «Характеры персонажей надуманны и неправдоподобны, а описание татарского быта и традиций не соответствуют действительности и являются проявлением неуважения ко всему татарскому народу»

Но несмотря на все это Россия 1 состряпали сериал в который вляпалась Чулпан Хаматова, надеюсь она снялась ради денег, которые потом отдаст в «Подари Жизнь». В противном случае все отношения я точно прекращу с ее организацией, организуем свое «Казино с блэкжеком и шлюхами». Если она искренне лезет в такое УГ от которым разит дерьмом и ненавистью к своему прошлому то у нее не лады с головой. Хотя мне давно уже говорили что она легла под власть и телеканалы, а у меня аллергия на шлюх. Сериал не вытягивают ни Мадянов, ни Маковецкий потому что он реально ни о чем. Хотя бабам может и понравится, они любят про тяготы женской судьбы смотреть, хотя тягот там нет, там просто дурость и не более того.

В сухом остатке понятно почему таких авторов так обласкивают и почему снимают такие сериалы. Ни для кого не секрет в обществе зреет запрос на Сталина. Люди хотят настоящего лидера, вожака, а не лысого стерха, который только пиздит, ворует и ничего не делает. Кстати, школы уже в госпитали переоборудуют, дожили блядь с таким лидером. Но как в лучших традициях Хруща, Путин хочет играть на противопоставлениях, показывая в различных сериалах и книгах как хуево было тогда и как охуенно сейчас. Вова мы помним что тогда мы за пять лет страну от сохи к индустриальной державе привели, выиграли войну самую страшную за всю историю человечества и заново отстроили после нее страну, вооружили атомным оружием и все это за 25 лет. А у тебя Вова пиздец, 21 год у власти и канализации у половины страны нет, все в таком говне, что рыдать хочется. Так что господа вы не Привозе, эту мулю можете лохам из Единой России показывать, но не русскому народу.

Децл.

Читая Интернет после смерти Толмацкого все больше и больше тянет блевать от людей. Вернее даже не от людей, а от существ в которые превратились многие наши сограждане за многие годы тучной жизни. Общество приспособленцев какое-то выросло, за бабки и лайки готовы душу продать, не говоря уже про путь, мечту, свой образ мысли…

Сказать что я был поклонником Толмацкого, конечно же нет, хоть мы и ровесники с ним, и тусовка практически была одна, в середине 90-ых, золотая молодежь Московии все дела. Клубы, первые наркотики, рэп, баскетбол, потом техно, кислота, мартинисы, штаны трубы. Многие так и остались там в вечном угаре клубов типа «Завод», «А клуб» и других злачных мест, кто-то не плохо читал тексты, создавая различные группы. Один приятель по кличке Жаб днем крутил шаверму в палатке, работая на кавказоидов, а по вечерам читал свои тексты в закрытых клубах за так, не плохие тексты кстати, но поскольку не было денег на продвижение так и остался лишь голосом улиц, закончив тем, что скинулся с девятого этажа. Возможно это и было правильно, голос улиц самый честный и чистый должен уйти рано, все остальное это попса и деньги, а где деньги там нет чистоты и правды. Кто-то это понимает, кто-то нет, Кирилл понимал, поэтому и шел своим, возможно для большинства обывателей глупым путем. Конечно он мог «лечь» по очередного продюсера уйти в тот же Газгольдер, получая объедки со стола Басты и его хозяев, но поверьте при таком раскладе лучше застрелиться…

Скажу лишь на своем примере. Многие из вас считают, что я ни хера не делаю в плане написания рассказов и книг, но это не так. Есть многое, но для меня это немного не то, поэтому я переписываю и переписываю все по 100 раз, я честно отослал тескты во многие издательства, но ответы меня окончательно отвратили от любого издательского дома на территории РФ. Последний ответ был настолько великолепен, что я окончательно плюнул на любое издание и коммерцализацию любых книг. Ответ пришел на законченную мной книгу про Деда Ляксея. Кто не помнит там старику на 9-ое мая выдали путевку в санаторий, повествование о старости, радости и горести о жизни стариков о их мечтах и обидах. Рецензия была отличной, если дословно: «Вещь шикарная! Но я бы посоветовал немного изменить конец, чтобы книга лучше продавалсь и была одобрена Мин. Культом». Так написал редактор. Предложил он вот что. В конце книги дед Ляксей случайно оказывается в толпе людей, которые обращаются к Путину по прямой линии и он попав в кадр получает слово, просит у гаранта новые зубы и крышу и вуаля получает все быстро и сразу от президента РФ. Больше я с этим издательством не общался.

Самая дерьмовое, тут я с Толмацким согласен, быть в тренде. Нужно создавать свои тренды, пусть корявые, пусть неказистые, пусть для ста человек, а не для миллионов, но свои. Следуя общей массе как баран на веревке ты придешь к тому, что утром проснешься, посмотришь в зеркало и сам себя возненавидишь. Да, возможно ты будешь богат, знаменит, но все это не заменит чувства когда ты пишешь и говоришь, что хочешь, когда проживаешь все это внутри себя, когда сердце объято огнем и разрыв аорты вот вот уже близко а ты продолжаешь проживать душой, разрывая все на куски не оставляя даже праха. Так он и жил, идя по своей не понятной для многих дороге. Конечно же с годами как у него у меня появилась семья, нужны деньги, на что-то надо ребенка воспитывать, где-то жить, трусы жене в конце концов на что-то надо купить. Но поверьте лучше честно отпахать, наворовать не важно что, прийти домой, открыть ноутбук и писать то что хочешь, а не то что заказывают и за что платят, быть свободным и независимым хотя бы в этом пусть в маленьком, пусть в скромном, но своем свободным мире, где ты ни кому ничего не должен, где ты ты не продаешь, где ты просто думаешь и живешь душой, отдавая сердце.

К сожалению вокруг смерти Кирилла началась обычная возня, в которой в России постоянно упрекают бездуховный Запад, хотя зачастую ведут себя абсолютно так же, как западные СМИ и западные люди, пытаясь урвать свой кусок славы и деньги даже на смерти. С годами я перестал любить рэп, для меня стали ближе Юрий Юлианович, Тальков и другие герои своего времени, но Кирилл бесспорно, тоже был одни их героев своего, нашего, такого далекого прошлого, он рос одновременно с людьми моего поколения, так же страдал, так же маялся от нищеты, так же ел доширак, когда в кармане оставалась сотка до получки, но не продался за деньги, не изменил своим принципам, не стал безликой медийной персоной торгующей своей старой популярностью, а искал всегда что-то новое, создавая свои тренды, возможно не понятные и мало кому нужные, но свои. Да, я не особо любил его музыку, но по настоящему уважал и уважаю его как человека, как личность у которого многому можно поучиться. Уважение и служение семье, мужской характер, несмотря на его смешные дреды, на его веру в свое дело.

Зачитай ему там, чтобы он посмеялся или поплакал, ну а мы продолжим жить и писать на разрыв аорты, чтобы уйти так же достойно как и ты...

Чукча не писатель...

Чукча читатель...

Один из читателей был прав. На хуй я все это говно тут публикуютэ? Группы какие то, сообщества, мрак. Начав перечитывать нормальных авторов я понял что, вся эта херня не дотягивает даже описания творчества Ремарка на первой страницы его книг. Вся писанина занимает кучу времени, а на выходе такое говно получается, что самого тошнит. За сим, я думаю, что лучше почитать, за это время, кого-то умного, авось сам поумнею, нежели писать самому.

Короче...Больше читайте классику ребята, и откроется вам истина.

Да. И с днём русского языка, товарищи! Великого и могучего!

Лето.

Я просыпаюсь в холодном поту, озноб бьет по всем клеткам тела. Смотрю на распахнутое окно. За ним лето. Долгожданное лето, которое приносит тепло, но мне почему-то дико холодно. Квартира пуста. Собака давно бегает по своему Раю, а кот просит Вискас у Господа, в своем. По привычке, как будто, переступаю через пса, когда встаю с кровати, босиком бреду по коридору и захожу на кухню. Пытаюсь включить свет, но выключатель не работает, на ощупь открываю шкаф и достаю бутылку какой-то мутной жидкости с терпким запахом, откручиваю крышку и делаю пару глотков. Холод внутри почему-то все равно не пропадает, поднимаю взгляд, где висят часы, но их нет. С бутылкой в руке бреду обратно в комнату. Впотьмах, шарю по комнате, в поисках телефона, чтобы понять который час, но и телефона тоже нет. Пытаюсь вспомнить куда я его положил, но в голове какой-то дикий сумбур и этот чертов холод не проходит. Я делаю глоток за глотком, но алкоголь, с резким запахом, не спасает.

Полная луна разрезает комнату ровно наполовину, образуя два равных треугольника, я вхожу в один из них, чтобы надеть нехитрый спортивный костюм. Кепка, ключи, выхожу из дома, открываю входную дверь и, осматриваю квартиру, в голову приходит мысль, о том, что я что-то забыл. Ай, ладно! Все равно не вспомню. Я захлопываю дверь, на этаже темнота, лифт отключен. Наверно вырубили свет, авария очередная. Аккуратно перебирая ногами ступеньки, спускаюсь вниз по лестницам, складывает ощущение, что я иду вечность, периодически останавливаюсь и прикладываюсь к бутылке. Выхожу из подъезда и бреду знакомой дорогой сквозь детские площадки и дома, на одной из них я слышу плач. Отпив еще немного, я всматриваюсь в фигуру, которая сидит на лавочке закрыв лицо руками и плачет. Пересекаю газон, перешагиваю через небольшое ограждение и оказываюсь рядом. Это девочка. Она сидит опустив голову и плачет.

- Эй, ты чего? – присаживаюсь я рядом
- Ничего…- всхлипывает она, не поднимая головы
- Обидел, кто?
- Нет!
- Потерялась?
- Нет!
- А, что тогда?
- Ничего – продолжает плакать девочка
- Темно уже, давай я тебя домой отведу. Где ты живешь?
- Не хочу!
- Упертая…- я отпиваю из горла еще немного, чертов холод не отпускает - Как тебя зовут?
- Никак!
- Ладно, рассказывай, что стряслось, может помогу?

Девочка продолжает плакать, навзрыд произносит:
- Папа умер!
- Да, тут извини не помогу. Ну, ты не расстраивайся. Все через это проходят.
- Сколько тебе лет?
- Одиннадцать…
- Прекрасный возраст! Средняя школа, все дела…
- Угу… Он умер, когда ты тоже в школе учился? – неожиданно спрашивает она
- Кто?
- Твой папа.
- Нет. Я уже был взрослый. Он умер у меня на руках. – отпил я еще немного из горла
- Ты плакал?
- Нет. Я был уже взрослый, я пил…
- Взрослые пьют и не плачут? – не поднимая головы спросила девочка
- Дураки да, а умные… - вздохнул я – Умные просто переживают.
- Ты его любил?
- Не знаю…Вернее, понял, что люблю, когда его уже не стало. Странно, любить его особенно не за что было, но однажды я поймал его взгляд …
- И?
- Ничего… Тогда мне показалось, что он гордится мною, и на минуту, я подумал, что он любит меня. – я достаю пачку сигарет, шарю по карманам в поисках зажигалки, но ее как всегда нет, где-то похерил. – Тьфу ты зажигалки нет – вздыхаю я, оглядываясь по сторонам в поисках хоть каких-нибудь прохожих
- На…- протягивает мне зажигалку девочка, не глядя, достав ее из кармана
- Курить вредно! В твоем возрасте…- беру я зажигалку из ее рук
- Это не моя. Отца… – вздыхает она

Я закуриваю:
- Отсядь подальше, чтобы дым на тебя не шел.
Она отодвигается от меня, продолжая всхлипывать.
- Ты, знаешь…У меня есть дочка – пускаю я клубы дыма.
- Ты ее любишь? – вытирая слезы, спросила девочка
- Очень. Но редко ей это говорю, знаешь, любовь выражается не только в словах, она выражается в поступках, а я наверно слишком мало совершал поступков для нее, чтобы говорить о любви – делаю я глоток
- Тогда, ты ее не любишь!
- Нет. Скорее так. Я просто не заслуживаю ее любви – поежился я, холод не отпускал
- Так заслужи…- вздохнула девочка
- Постараюсь, постараюсь…- смотрю я на летнее небо – Смотри какое небо?
- Не хочу!
- Ты любишь читать?
- Люблю…
- Нет, ничего лучше, чем хорошая книга и летнее небо! Читая книгу и, смотря в небо ты не просто читаешь, ты ее проживаешь! Представь, что у тебя не просто одна жизнь, и одна судьба, а их сотни, тысячи…
- А, может лучше прожить одну жизнь достойно, чем много и никак? – неожиданно спросила девочка
- Ты не глупая…
- Учитель хороший был – вздохнула она - Папа всегда говорил, что в жизни все, не так как в книгах или красивых фильмах. Вечная любовь, преданность, красота – пыль, которая разлетается, когда включаются инстинкты. Он так говорил…
- Хм. Ты довольно циничная особа – вздохнул я
- Учитель хороший был, говорю же…
- Как он умер? – закурил я новую сигарету
- Застрелили его… Bang, bang! – усмехнулась девочка и снова погрузилась в свой траур.

Внутри ребенка шла борьба. Взрослый человек бился с ребенком, который еще был в ней. Кто-то взрослеет раньше, кто-то не взрослеет никогда. У каждого своя планида. Что лучше? Вопрос. Вопрос, на который ищут все и не могут найти ответа. Возможно, лучше всегда оставаться большим ребенком, нежели корчить из себя маленького взрослого.
- Ты любила его?
- Наверно…- начала плакать девочка
- Наверно?
- Да! Да! Да! Я любила его!
- Ну, все, успокойся…Тихо – я попытался ее погладить по спине, но понял, что я не могу дотронуться до нее.
Она поднимает голову и смотрит на меня…
- Настя?
- Папа?

Я смотрю на нее, как в свое отражение, смотрю в ее бездонные карие глаза, пытаюсь смахнуть с них слезы, но я не осязаю ее.
- Не плачь…Я буду во-о-о-о-н там – показал я на звезду, которая пробивалась сквозь смрад московского неба
- С Лавиком? – улыбнулась она
- С Лавиком – подмигнул я и высунул язык, как делал это, когда она была совсем маленькая, мы забывали что-то и возвращались, и показывали языки в зеркало, чтобы дорога была удачная.

Она высунула язык и улыбнулась…

Пейсцателя Дозора бомбануло?

Лукьяненко, он же пейсцатель всея Руси, он же автор говнодозоров для различной школоты, кипит и негодует на просторах уютненькой, по поводу того, что фильм Звянигцева взял «Золотой Глобус».

Банит, всех вся, за правду:

P1010001

Лукьяненко дико завистливый и мелочный полудурок, который, по сути, в своей жизни ничего толково не написал, но мнит себя как минимум вторым Стругацким. Все книги однотипны, сюжеты однообразны, а герои все похожи друг на друга, как две капли воды, по сравнению с ним, тот же Акунин просто гений. Где то в глубине души пейсцатель понимает это, потому что за годы бумагомарательства он толком не получил ни одну приличную премию, ну что это за премии: Аэлита и какой-то Платиновый Тарлан. Не знаю, я на его месте со стыда бы сгорел, если бы мне такую хуиту присвоили.

Поэтому наш герой в свое время ударился в неебический патриотизм. Не получается взять талантом, надо брать подлизом у властьимущих и страждущих по пацриотизму масс. Но играя в пацриотизм, этот хохола-татаро-жид не перестает думать о деньгах, вот один из его экзерсисов по поводу того, что сетевые библиотеки ведут себя не хорошо:

- Поэтому «библиотеки» так активно сосредоточились на воровстве и распространении фантастики — как самой патриотической российской литературы. Вы видите здесь противоречие? Зря. Именно подорвав книжный рынок, превратив фантастику из «локомотива» издательского дела в парию и золушку, «библиотеки» уничтожили весь появляющийся пласт патриотической фантастики. Загнали ее в гетто «попаданцев» и прочей неадекватной литературы…

Лукьяненко абсолютно не знает литературу, ни хера в ней не понимает и пользуется тем, что в стране выросло поколение школьных дебилов, которые предпочитают жить в сумраке, вместо того, чтобы оглянуться по сторонам и понять, что кругом жопа. Для власти, такие как Лукьяненко очень удобны, они своими говно романами держат молодых баранов в шорах предубежденности , рисуя им розовых пони с голубыми какашками на заливных лугах многострадальной.

Так что же так бомбануло нашего героя, что он брызжа слюной облил грязью Звягинцева и его фильм про россиянскую жопу, коррупцию, воровство и все то, что давно уже стало обыденностью наших дней? Во-первых вся та же зависть, ибо Звягинцев Глобусы за свое творчество получает, а Лукьяненко Тарлана, во-вторых то, что фильм был снят на деньги мин. культуры России и одобрен им же. Обидели, блядь пейсцателя, насрали ему в норку и денег не дають, суки, на его говно книжки. Упор Лукьяненко делает на то, что фильм засаживает страну в глазах Мирового сообщества. Тут, он так же ошибается, потому что засаживать уже бесполезно, благодаря таким пейсцателям как толстый Дозор, мы давно уже в жопе.

А про фильм. Что тут скажешь? Какова страна, таково и мин.культуры, которое спонсирует творчество режиссёров, которые снимают такие фильмы. Так что неча на зеркало пенять, коли рожа толста и крива, как у пейсцателя.А Звягинцева с победой!


Народ, о "любимом" пейсцателе:

0_6ecfa_495c4869_XL

585046_sergej-lukyanenko

demotivators_06

А если случайно?

Навеяло постом, про то, как Башаров уебал своей новой жене и сломал ей нос: http://feminism.livejournal.com/280474.html

Было это лет 7 назад, жил я с…, жил с одной девушкой. Милой, красивой, все дела. Короче говоря, ложимся спать. А перед сном у нас тогда был ритуал: Чтение книг. Она читала, я уже не помню чего, а я читал Ремарка. И как раз там был момент про то, как чувак сидел в немецком концлагере. Ну, почитали какое-то время. Ложимся спать, так как на следующий день, у ее матери был день рождения, вся семейка собиралась: дедки, бабки, тетки и прочая тряхомудь. И вот снится мне, что я в немецком концлагере. Мы с корешами задумали побег, ясен хуй, все продумали своей русской смекалкой, но чтобы выйти из барака нужно было, чтобы немчура открыла ворота барака. И тут классика жанра: кто-то изображает больного, мы стучим, чтобы вызвать охрану (почему то во сне мне казалось, что немцам не по хую, что кто-то из нас заболел). Охрана открывает двери, и тут мы набрасываемся на них. Я хуярю одного рукой наотмашь, и он начинает орать голосом моей девушки: «А-а-а-а-а, больно-о-о-о-о!»

Блядь, продираю глаза, включаю свет, мама моя родная, у нее нос к херам сломан, кравищи, я ебу. Она орет благим матом. Уж не знаю, как я ей во сне попал по еблищу, но попал четко. Дальше травма пункт, косые взгляды врачей, которым ведь хуй объяснишь, что я не свою любимую пиздил, а «фашиста» проклятого. Она рассказывала, что врач, который ей нос вправлял, предлагал ментовку вызвать (при этом эта скотина с меня денег по тем временам содрал немереные, за этот нос чертов). В общем, приехали домой почти под утро. Поспали немного. Как я ее не отговаривал, чтобы не ехать в таком виде на семейное сборище, она ни в какую. Взяли такси, поехали в ресторан, где справляли днюху, ее маманьки. Она в темных очках, я в черном костюме, как на похороны, блядь, ехали, на мои «похороны». Приезжаем, все уже за столом. Здороваемся, она снимает очки, а там синий знак бесконечности, отпечаток «любви» и семейной жизни по-россиянски. Она кое-как объясняет, что случайно во сне, переводим все это на хи-хи, ха-ха. Сидим, выпиваем, закусываем. Ее дед взгляда с меня не сводит (бывший офицер). И вот после очередной рюмки, он подходит ко мне:

- Саш, пойдем, покурим – говорит он
Встаю из-за стола, идем к туалетам, закуриваем. Я уже нормальный, выпил, не спал еще ни хуя, перенервничал.
- За что ты ее?
А я стою, в себе. Говорю:
- Так фашист!
- Чего-о-о-о? – охуевает он
Я пересказываю ему сон. Он задумался и выдает:
- Знаешь что? Ты бросай книжки читать, не твое это. Бухай лучше…
Я лишь пожал плечами. Докурили, возвращаемся к столу, он неожиданно спрашивает:
- Ну, хоть из лагеря то сбежали?
- Да не знаю, проснулся. Наверно нет
- Ой, блядь, и нос сломал и из лагеря сбежал, что за мужики пошли – махнул он рукой

Гении диванные.

В жж это не особо ощущается, но, например на Пикабу все цветет и пахнет.

Господя, сколько же в стране редакторов, «умных», «правильных». Человек блочит и минусует текст из-за ошибок или еще чего. Говорит, что знает русский язык гениально. Заходишь в профаил «0» текстов, конечно, ты будешь самим Дитмаром Яшевичем, если ни хуя не пишешь. Нет текста и ошибок нет. Осуждаю потому что осуждаю, новый русский тренд.
Я отчасти согласен с недовольными. Много говна. И мои рассказы говно, безграмотная тупая муть, жвачка для лошадей. Но вы подумайте. Сейчас многие пишут. Сотни тысяч пишут. И из всего это говна обязательно появятся новые Пушкины, Лермонтовы, Толстые. Разве это не классно, что люди, хоть что-то пишут? Что не просто проживают свой век, а думают, и излагают это, пусть и в Интернете? Да, не нужно себя возводить в ранг величия. Чем я никогда не занимался, например, я всегда говорил я – мудак. И так оно и есть, и не спорьте. Я шелуха, но возможно кто-то последует примеру этой шелухи и напишет действительно что-то гениальное.

Но вы, вы критиканы, что вы написали? Зачем вы блочите людей, которые хоть что-то пытаются сотворить, и которые не мнят себя ни кем, просто пишут. В том же жж 80% просто копипастит, никто не может написать своё. То ли боятся, что осудят, то ли мозгов не хватает. И вот вылезает очередной хуй типа нэйм дымовский и что-то мне вещает… Человек, у которого вся жизнь копипаст, воровство чужого, ну смешно право. Научитесь писать сами и пишите, если хотите, а грамотность, грамотность важна. Только, расскажу вам занятную штуку. Есть русский язык – литературный, есть язык разговорный, а есть Интернет язык.

Вы же не будете в устной речи запятые проговорить и окончания? Так вот. Посты строятся на этом. Это Монолог или диалог с людьми. Как бы устная речь преобразованная в Интернет написания. Если я начну писать грамотно, вы читать это не будете, потому будет скучно. А так, я пишу как-будто общаюсь с вами на кухне за бутылкой водки.
Пишите сами и пишите больше… Пока человек читает, пишет – он живет.